Un trou de verdure

Repeindre mes chiottes m'a donné envie d'aller me replonger dans la poésie de Rimbaud. Je ressassais pour accompagner les va et vient de mon rouleau: "C'est un trou de verdure où coule une rivière". J'ai retrouvé le texte. Le Dormeur du Val, bien sûr.

C'est un trou de verdure où chante une rivière/Accrochant follement aux herbes des haillons/D'argent; où le soleil, de la montagne fière,/Luit: c'est un petit val qui mousse de rayons

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,/ Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,/Dort; il est étendu dans l'herbe sous la nue,/ Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme/Sourirait un enfant malade, il fait un somme:/Nature, berce-le chaudement: il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine;/Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine/Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

 

Mes pieds me portent au bout du monde (6)

GRECE AOUT 2004 Je me souviens très bien des circonstances de cette photo. On se déplaçait en scooter sur les îles. C'est V. qui conduisait. Comme le soleil brûlait, on avait acheté un petit parasol que je portais à la manière d'une lance de chevalier. A la terrasse ombragée de ce restaurant près de la plage, j'ai avisé nos pieds sous la table. Les grains de sable brillaient comme des paillettes de diamants incrustées entre nos orteils. J'ai trouvé ça très beau. J'ai pris la photo.

Elégance

La devise du jour: le cordonnier a les mains qui puent des pieds...

Et on change d'heure.

Oups

Bien sûr fallait lire Carla...

Alias Jackie K.

C'est sûr, grâce à Cécilia -qui s'est taillé une destinée de princesse sur mesure- le classique français, que dis-je, le chic made in France est de retour. Comme disent les Anglais: on dirait Jackie K., époque maison blanche. Il n'y a qu'à la regarder rosir d'aise face aux flashes des photographes, oeil gourmand et timide de Barbie femme de président, pour comprendre son grand dessein : s'offrir un nouveau frisson, mais au sommet de l'Etat, cette fois. Un vrai plaisir pour les yeux du spectacteur.

C'est en époussetant mes souliers (cf chapitre travaux) que je suis retombée sur cette paire d'escarpins. Très Jackie K. Grâce à Cécilia, donc, je crois qu'ils vont vivre un deuxième printemps.

L'adresse: La marche à suivre, 30 rue Montgrand 13006 Marseille, tél : [phone]

Père Noël

Je sais que c'est pas de saison. Mais je voudrais le même petit garçon que celui sur le film. Je fais quoi? Je mets une botte au pied de la cheminée?

Take care

Aujourd'hui j'inaugure une nouvelle catégorie qui, à n'en pas douter, aura de l'avenir. Une catégorie qui n'a rien à voir avec le pied ni la chaussure -faut bien causer d'autre chose de temps en temps- et qui, cela va de soi, s'intitulera "entorses".

J'adore...

Toujours à propos de Sophie Calle. Je viens de lire quelque part que son expo de la Biennale de Venise (cf les jours précédents) est arrivée à Paris mercredi dernier. "Prenez soin de vous", dans une mise en scène de Daniel Buren, c'est jusqu'au 8 juin à la Bibliothèque nationale de France.

Va vraiment falloir aller à Paris... (photo Jean-Baptiste Mondino, siouplaît)

http://www.bnf.fr/pages/zNavigat/frame/cultpubl.htm?ancre...

Géant vert

En discutant ce matin avec S. au téléphone, est revenue sur la table une de ses vieilles rengaines. Elle m'avait dit un jour, sans rire, cette chose énorme et quasi outrageante: si elle avait eu un corps de rêve, elle ne m'aurait sans doute jamais adressé la parole... Elle a refait le topo à son mec. Je n'y ai pas pensé sur le coup, mais c'est en peignant et en chantant les pieds verts...

Si elle avait eu un corps de top model, S. aurait pu épouser Nicolas Sarkozy!

Regarde bien S. ce que tu as évité (je sais, ça circule beaucoup en ce moment sur le net, je participe à la grosse blague).

Vert de colère

Moi qui suis dans la peinture jusqu'au cou en ce moment, je me fredonne toute la sainte journée une comptine que nous avait apprise C. quand nous étions petits, en Corse. Il la tenait de son arrière grand-mère et il la chantait de façon obsessionnelle. Il faut dire qu'il n'avait que 4 ans à l'époque.

Quand on a les pieds bleus c'est qu'on est amoureux/ quand on a les pieds verts c'est qu'on est en colère/ quand on a les pieds gris c'est qu'on a du souci/ on a toujours les pieds que l'on a mérité...

A méditer, donc.

 

Les Kids de Montréal

Je suis une adepte du Marabout bout de ficelle, ou à la manière de Vian, du A bon chat bon rat, à bon chien bon rien, à bon château bon râteau...

 Cette histoire de godillots, ça me renvoie à une autre histoire de godillots. On vivait à Saint-Henri, un quartier de "BS" de Montréal. "BS" pour Bien-être social, le RMI, quoi. La voisine était la femme d'un Hells angel. Souvent, son gros barbu partait en virées pendant des jours sans lui laisser un sou. Alors elle venait, sous des prétextes quelconques, quêter quelques dollars. Pour les médicaments de la petite, elle disait. Elle était maigre en tabarnak. Une junkie. Nous, on n'avait pas un sou qui vaille, mais on l'aidait quand même. Pour la petite... Les journées s'écoulaient dans l'insouciance absolue. On achetait des cigarettes à l'unité chez le dépanneur, on avait suspendu un hamac dans la chambre, on s'aimait, on mangeait du peanut butter et on se prenait pour des artistes.

 A. habitait le même immeuble que nous. Un matin, comme il avait fait un froid de canard pendant la nuit, la rue était toute verglacée. On avait tous les trois des godillots en cuir noir, les mêmes que ceux du Kid de Chaplin. On les a chaussés. On a passé plusieurs heures à prendre notre élan et à faire des glissades. E., A. et moi. Le bonheur parfait.